🌿 De l’arbre sans fruits au coin librairie - Colporteur de "La Révolution du Sourire"

Il y a eu un temps où j’ai refusé la lecture.

Pas par désintérêt.
Pas par paresse.
Mais par instinct de survie intérieure.

Adolescent, je regardais mes amis devenir “cultivés”.
Ils citaient des auteurs.
Ils pensaient à travers des phrases qui n’étaient pas les leurs.
Ils semblaient gagner en intelligence,
mais perdre quelque chose d’invisible.

Je ne savais pas le formuler,
mais une image me guidait :

Un arbre ne peut donner des fruits
s’il n’a pas laissé grandir son tronc.

Je sentais que je devais d’abord vivre.
Toucher le réel.
Me confronter à l’expérience.
Faire pousser le bois avant de chercher les fruits.

Mon traumatisme d’enfant m’avait déjà appris
que la “normalité” proposée par le monde
n’était pas toujours juste.
Alors j’ai développé une boussole intérieure.
Silencieuse.
Solitaire.
Instinctive.

Un jour, en cours de français,
j’ai rendu un commentaire de texte avec une seule phrase :

“La lecture est l’abêtissement de l’Homme.”

Provocation ?
Peut-être.
Mais surtout cri intérieur.

La professeure ne m’a pas humilié.
Elle m’a convoqué à la fin du cours.
Et elle m’a dit qu’elle comprenait.

Elle m’a proposé de lire un livre.
Un livre issu d’enseignements oraux.
Une parole vivante devenue trace écrite.

Je l’ai lu comme je faisais tout :
au hasard.
En ouvrant des pages.
En sautant des passages.
En recomposant l’ordre.

Je ne suivais pas la ligne d’un auteur.
Je cherchais une résonance.

Puis vint 2001.

Les Soirées du Sourire.
Les Ateliers du Soleil.

Au cœur de l’exposition,
j’ai installé un petit coin librairie.

Des livres ésotériques.
Mystiques.
Ouverts à d’autres réalités.

Je ne les avais pas lus.

Je les avais choisis à l’instinct.
Une couverture.
Un résumé.
Une sensation.

Je me laissais guider par une vibration.

Ce geste est venu avant l’écriture automatique
des lignes de la Révolution du Sourire.

Il était déjà là.
Comme une évidence.

Je voulais inclure les énergies spirituelles
dans les ateliers.
Pas comme dogme.
Pas comme vérité.
Mais comme présence.

Ce petit espace n’était pas une bibliothèque.
C’était un seuil.

Un lieu où l’invisible pouvait être accueilli
sans être enfermé.

Et il y avait, en arrière-plan,
mon rapport à la mort.

Depuis toujours,
je disais que la mort n’était pas une fin.
Qu’elle était une amie.
Qu’elle m’appellerait quand ce serait le moment.
Pas avant.

Quand mon père est parti,
j’ai ressenti exactement ce que j’avais imaginé.

Il n’était pas absent.
Juste dans la pièce d’à côté.

Cette expérience n’était pas une croyance.
C’était une sensation.
Une continuité.

Peut-être que le coin librairie
était déjà une façon d’honorer cela.
D’ouvrir un espace
où le visible et l’invisible cohabitent.

Aujourd’hui, en regardant le D#CS,
je vois la cohérence.

Le compostage.
La reliance.
La symbiose des intelligences.
La transmission non dogmatique.
La pluralité des chemins.

Tout cela n’est pas né d’une stratégie.

C’est la tentative d’être fidèle
à ce que le petit moi ressentait déjà.

Ne pas imposer une vérité.
Mais transmettre une vibration.

Ne pas figer.
Mais relier.

Ne pas remplacer l’expérience par le discours.
Mais permettre aux deux de dialoguer.

Le D#CS n’est peut-être, au fond,
qu’un arbre qui a accepté de grandir lentement.

Un tronc qui s’est fortifié par l’expérience.

Et un jour,
sans forcer,
les fruits sont apparus.